Una lluvia que me cuenta historias...

Mates domingueros con peperina, mi especialidad. Es una tradición que une personas a veces conocidas a veces no. Y más hermoso es el mate en un domingo lluvioso como el de hoy. Frescura. Soledades. Momentos. Imágenes que hablan sin voz y un cielo de nieve gris casi triste. Un cielo que llora lágrimas celestes, mojadas de magia. Y su sonido estrellándose en mi ventana siempre me trae recuerdos no tan olvidados, no tan pisados. Historias de amor en sábanas. De repente me canta canciones con tu nombre, contándome que sabores hubiesen tenido los besos. Y yo quería una casita en el árbol para vivir con vos y estar más cerca de la lluvia, mojarme los pies de vez en cuando, chapotear, jugar a que somos. Una lluvia del alma en un domingo inundado de silencios irrompibles. Y la lluvia me dicta versos, historias, besos, engaños, olvidos de las que fue testigo. Es mi musa bailarina. Y esta humedad mojada que me trae la brisa me regala locuras, delirios, desvaríos, sensaciones que a veces te acuchillan el alma pero otras te la acarician con la pluma del amor. Y si te busco y si te encuentro o no, no me culpes. Y si te pienso y si te extraño tampoco. Y en este domingo lluvioso se dibuja la melancolía y tu presencia ausente me tortura. Ay! Cuanto quiero que me cebes mates todas las tardes frías de invierno y que me digas palabras dulces llenas de cosquillas al oído. Amor, cebame un mate…

SAWABONA, es un saludo usado en el sur de África y quiere decir:
”Yo te respeto, yo te valoro y tú eres importante para mí".
Como respuesta las personas dicen:
SHIKOBA, "Entonces yo existo para ti".

Cristalitos de rocío jugando entre las ojas...

Te miraba con todas mis fuerzas para grabar tus rasgos en mis ojos, sabia que ya te ibas y dios sabe cuando te volvía a ver, dibujaba tu cuerpo en mi alma para recordarte cuando tu olor ya se haya ido, decodifiqué tu voz en notas musicales para guardarlas en la caja musical de mi corazón, darle cuerda cuando te extrañe, congelé tus movimientos en mi diario para cuando quiera bailar con vos y sólo seas invisible. Tus brazos y tus manos quedaron tallados en mi cuerpo para cuando quiera abrazarte, me tatué tus labios sobre los míos para cuando quiera besarte.

Cuando había revisado todas las fotos me di cuenta que me gusta la profundidad, el más allá, el después de la puerta, lo que no veo pero siento, mirar atrás de las nubes. Fui a ese mar del que siempre hablo, quería cortar las olas y ver que hay luego de esa transparencia azul, celeste, verde. Tenía miedo pero a su vez ganas de ir al fondo. Ay ay, quería sentirme viva, romperme. Pero sólo soy un puntito que a veces te extraña demasiado, las charlas que ahora sólo tengo con la luna y mi almohada, quería que tus besos sean mi despertador. Y salgo a la calle y es siempre igual, espesa, densa, muy pesada, llena de gris, no tiene profundidad, es todo superficial. No se pueden llegar a leer los ojos de la gente, sus secretos ni sus historias, no hay silencio, no se escuchan, nunca se comprenderán, las manos no se tocan. Sólo veo dos personas que no saben si se encontrarán, quieren dosis de amor, esa droga tan pura, de la que nos hacemos adictos sólo con olerla, la que nos lleva al éxtasis y al paraíso. La que también nos mata mil veces sin piedad y nos arranca todas las lágrimas para crear los mares, la que nos seca el alma...¿ Por qué escribo sobre el AmOr?... porque es lo que todavía me desvela, a lo que no le encontramos respuesta.

Si conociéramos el punto
donde va a romperse algo,
donde se cortará el hilo de los besos,
donde una mirada dejará de encontrarse con otra mirada,
donde el corazón saltará hacia otro sitio,
podríamos poner otro punto sobre ese punto
o por lo menos acompañarlo al romperse.

Si conociéramos el punto
donde algo va a fundirse con algo,
donde el desierto se encontrará con la lluvia,
donde el abrazo se tocará con la vida,
donde mi muerte se aproximara a la tuya,
podríamos desenvolver ese punto como una serpentina
o por lo menos cantarlo hasta morirnos.

Si conociéramos el punto
donde algo será siempre ese algo,
donde el hueso no olvidará a la carne,
donde la fuente es madre de otra fuente,
donde el pasado nunca será pasado,
podríamos dejar sólo ese punto y borrar todos los otros
o guardarlo por lo menos en un lugar más seguro.

Roberto Juarróz

SOMEWHERE OVER THE RAINBOW
WAY UP HIGH
SOMEWHERE OVER THE RAINBOW
BLUE BIRDS FLY...
En AlGuN LuGaR SoBrE eL ArCOirIs!

No sabía que podía llegar a escribir de nuevo, pero escribo porque algunas cosas no son, no logran ser, no se funden en si mismas, no se encuentran, porque a veces el dolor es más fuerte. Hay un dolor que es el de no entender, el de no saber, el del completo silencio, el de la ausencia. Hay dolores en el pecho, que te cansan y no podes seguir caminando, y sube y sube. Un silencio ensordecedor que aplasta las caricias que no fueron pero las deseamos. Ella quería tocarle la cara, el pelo, su boca, cerrar los ojos y abrigarse en sus brazos, con su piel, para recordarlo y aprehenderlo, hacerlo de ella, pero se quedó vacía, seca. Quería hablarle con sus manos, su lenguaje, recorrerlo, conocerlos. Ay ay ay, que dificil, siempre se llora en el final. Fue sus días, sus horas, su camino, su bonita razón. Aprendió a amar la lluvia, la humedad y el aroma del viento. A veces cuando no hay estrellas se siente sola, era una inspiración que ya no tiene alas, se desangró, se desvaneció, la mato el destino, la vida, tomó otro tren, odiaba quererlo, odiaba no poder dejar de amarlo. Quería correr bien lejos para secarse las lágrimas con ese árbol, su árbol, se quedaba ahí esperando en vano, total nunca iba a venir. No le gustaban los relojes, siempre la apuraban, siempre se lo llevaban. Esta vez no le daría cuerda, iría caminando pateando el sol…